H. C. Andersen - Eventyr 096:
Fugl Fønix (1863/1850)
I Paradisets Have, under Kundskabens Træ, stod en rosenhæk. Her, i den første rose, fødtes en fugl, dens flugt var som lysets, dejlig dens farve, herlig dens sang.
Men da Eva plukkede kundskabtræets frugt, da hun og Adam blev jaget ud af Paradisets Have, faldt fra straffe-englen Gabriels flammesværd en gnist ned i fuglens rede og antændte den. Fuglen døde i flammerne, men fra dets røde æg fløj en ny, den eneste, den altid eneste Fugl Fønix. Sagnet melder, at den bygger og bor i Arabien, og hvert hundrede år brænder sig selv op i sin rede, og at en ny Fønix, den eneste i verden, flyver ud fra dets røde æg.
Fuglen omflagrer os, hurtig som lyset, dejlig i farve, herlig i sang. Når moderen sidder ved barnets vugge, er den ved hovedpuden, og slår med vingerne en glorie om barnets hoved. Den flyver gennem nøjsomhedens stue, og der er solglans derinde, den fattige dragkiste dufter af violer.
Men Fugl Føniks er ikke alene Arabiens fugl, den flagrer også i nordlysskær på Laplands issletter, den hopper imellem de gule blomster i Grønlands korte sommer. Under Faluns kobberklipper i Sverige og i Englands kulminer flyver den, som et pudret møl, hen over sangbogen i den fromme arbejders hænder. Den sejler på lotusbladet ned ad Ganges-flodens hellige vande, og hindupigens øjne lyser ved at se den.
Fugl Føniks! Kender du ham ikke? Paradisets fugl, sangens hellige svane. I det gamle Grækenland sad den på teaterguden Thespis´ vogn, som en sladrende ravn, og slog med de sorte, vin-besmurte vinger. Over Islands sangerharpe gled svanens røde, klingende næb. På Shakespeares skulder sad den som Odins ravn og hviskede ham i øret: ”udødelighed!”, og den fløj ved sangerfesten gennem Wartburgs germanske riddersal.
Fugl Føniks! Kender du ham ikke? Han sang dig ”Marseillaisen”, og du kyssede den fjer, der faldt fra hans vinge. Han kom i paradisglans, og du vendte dig måske bort til spurven, der sad med bladguld på vingerne.
Paradisets fugl! Fornyet hvert århundrede, født i flammer, død i flammer, dit billede indfattet i guld hænger i de riges sale, selv flyver du tit vildfarende og ensom – et sagn kun: Fugl Føniks i Arabien.
– I Paradisets Have, da du fødtes under kundskabstræet, i den første rose, kyssede Vorherre dig og gav dig dit rette navn: Poesien.
Sprogjusteret version ved Ivan Hansen (2015/2019)©